Maren n'avait pas dormi depuis trois nuits. Dans la pièce d'à côté, le vieux Thessar respirait à peine. Son essence vacillait comme une flamme sous le vent. Quarante ans de forge, et tout allait se dissoudre dans la Brume si personne n'agissait. Le Vinarque lui avait montré le registre des naissances du quartier des Tanneurs. Une femme, seule, enceinte de huit mois. Il n'avait rien ajouté. Pas de justification. Juste ce silence qu'il maîtrisait si bien, celui qui laisse l'autre remplir le vide avec ses propres raisons. Maren avait hoché la tête. Elle connaissait la doctrine. Elle l'avait enseignée. Mais cette nuit-là, debout devant la porte de la petite maison modeste, elle sentit le Souffle lui serrer la gorge non pas comme une caresse, mais comme un avertissement. Était-ce Vinëren qui parlait ? Ou sa propre lâcheté déguisée en doute ? Elle entra quand même. Le lendemain, elle reprit sa place dans le Cercle. Personne ne lui posa de questions. Elle non plus.